El tiempo que se acorta y mis sueños con M., que llega pequeñita, morocha y gritona.
Los dias compartidos con los amigos, siempre buena gente.
La familia que esta ahi, desquiciada y divertida, pero presente.
Las ganas de ver a O. y sus palabras que me llenan (y me derriten)
y muchas, muchas mas
31 de julio de 2008
Libros
No puedo evitarlo, es más fuerte que yo.
Cada vez que un libro cae entre mis manos, no puedo dejar de leer, de sumergirme en un mundo que pasa a ser mío y del que me cuesta despegar.
Y cuando sucede, cuando tengo que desviar lo ojos y el corazón de la lectura, me siento aturdida mirando alrededor como si de pronto hubiera sido transportada a otro lugar, como si lo que me rodea (la gente en el andén, la TV encendida, el ringtone del teléfono) no existiera en realidad: todo es virtual los ruidos, los colores y las formas, como un gran Matrix al descubierto.
Pero no me sucede cualquier libro, solo aquellos que forman parte de una lectura especial en un contexto determinado.
Asi devore, algunos autores de la colección Robin Hood, Poldy Bird y Elsa Bornemman. Cortazar, Girondo, García Márquez, Denevi, Gelman y Galeano. Y más acá en el tiempo me secuestraron Shua, De Santis, Sasturain, Dolina y Carolina Aguirre, entre otros. No puedo evitarlo: olvido las obligaciones y deberes, me ahorro la comida y el sueño, no dejo de calcular el momento en que pueda retornar a ese otro universo que me seduce. El mundo se divide entre el tiempo metida en mi libro y todo lo demás…
No es grave, solo una manía de esas tantas que me cuesta controlar. Una rareza, si cabe.
Recuerdo los veranos en Valeria del Mar: acampábamos no muy cerca del centro comercial y en los días nublados el mayor divertimento era revolver en las bateas de compra y venta de libros usados, llevándonos montañas de revistas y libros. Todavía tengo la sensación de la arena bajo los pies y los alaridos de mi mamá: yo tenía por costumbre (y aún la mantengo) de leer en la calle mientras caminaba, deteniéndome sólo en las esquinas cuando el aullido materno prologaba la cercanía de un auto...
Amo esos libros y cuando leo hacemos un pacto: yo les creo todo, todo.
Y ellos me envuelven, me cobijan, me sumergen, me elevan
Cada vez que un libro cae entre mis manos, no puedo dejar de leer, de sumergirme en un mundo que pasa a ser mío y del que me cuesta despegar.
Y cuando sucede, cuando tengo que desviar lo ojos y el corazón de la lectura, me siento aturdida mirando alrededor como si de pronto hubiera sido transportada a otro lugar, como si lo que me rodea (la gente en el andén, la TV encendida, el ringtone del teléfono) no existiera en realidad: todo es virtual los ruidos, los colores y las formas, como un gran Matrix al descubierto.
Pero no me sucede cualquier libro, solo aquellos que forman parte de una lectura especial en un contexto determinado.
Asi devore, algunos autores de la colección Robin Hood, Poldy Bird y Elsa Bornemman. Cortazar, Girondo, García Márquez, Denevi, Gelman y Galeano. Y más acá en el tiempo me secuestraron Shua, De Santis, Sasturain, Dolina y Carolina Aguirre, entre otros. No puedo evitarlo: olvido las obligaciones y deberes, me ahorro la comida y el sueño, no dejo de calcular el momento en que pueda retornar a ese otro universo que me seduce. El mundo se divide entre el tiempo metida en mi libro y todo lo demás…
No es grave, solo una manía de esas tantas que me cuesta controlar. Una rareza, si cabe.
Recuerdo los veranos en Valeria del Mar: acampábamos no muy cerca del centro comercial y en los días nublados el mayor divertimento era revolver en las bateas de compra y venta de libros usados, llevándonos montañas de revistas y libros. Todavía tengo la sensación de la arena bajo los pies y los alaridos de mi mamá: yo tenía por costumbre (y aún la mantengo) de leer en la calle mientras caminaba, deteniéndome sólo en las esquinas cuando el aullido materno prologaba la cercanía de un auto...
Amo esos libros y cuando leo hacemos un pacto: yo les creo todo, todo.
Y ellos me envuelven, me cobijan, me sumergen, me elevan
22 de julio de 2008
12 de julio de 2008
No importa que ya no escuches a Fito
Volví a encontrar a C., que me enseña otra literatura atravesando fronteras... mis límites en realidad.
Gracias C. por la música y los autores que me llenan los oídos, los ojos y el corazón.
Algunos consiguen hacerme llorar "hasta despenarme", otros me llenan el pecho de aire nuevo, de fragancias almizcladas o cítricas, de besos que guardo para el de la voz de lengua de gato...
LOS COMPLICES
Gonzalo Rojas
Te decía en la carta
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a entender que desde antiguamente
soy tu cómplice
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido en comerte las uñas,
en mantener a raya tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más que, francamente,
te gastan la salud
cuando en el fondo sabes
que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse.
Gracias C. por la música y los autores que me llenan los oídos, los ojos y el corazón.
Algunos consiguen hacerme llorar "hasta despenarme", otros me llenan el pecho de aire nuevo, de fragancias almizcladas o cítricas, de besos que guardo para el de la voz de lengua de gato...
LOS COMPLICES
Gonzalo Rojas
Te decía en la carta
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a entender que desde antiguamente
soy tu cómplice
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido en comerte las uñas,
en mantener a raya tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más que, francamente,
te gastan la salud
cuando en el fondo sabes
que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse.
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